O bolo da Cecília

Embora a do João Marra seja indiscutivelmente minha preferida, outra boa lição que virou patrimônio da família é a da prima Cecília.
     Na casa de meu avô eram oito irmãos. Como os tempos eram difíceis —época da guerra, quando o mundo inteiro estava ocupado se matando—, e meu bisavô penava para alimentar tantas bocas, a comida quase sempre era contadinha, controlada com disciplina de general pela minha bisavó: uma porção para cada um, nem mais, nem menos.
     Belo dia, ela fez um bolo e cortou em exatos oito pedaços para a hora do café. E bem na hora chegou visita: a prima Cecília. A bisa não era boba nem nada, guardou o bolo no forno e foi receber a prima de boca bem fechada.
     Pois diz que meu avô ficou por ali fazendo sala para a prima também. E na vontade de ser um bom anfitrião —e, sabe como é a idade, soltar um galanteiozinho para cima da prima mais velha—, sugeriu:
     — Dá bolo pra Cecília, mãe.
     A bisa deu uma olhada de rabo de olho para ele, fulminante. Para bom entendedor, isso significaria "cala a boca, moleque, que os pedaços estão contados". Mas meu avô não devia ser bom entendedor, porque, papo vai, papo vem, lá pelas tantas soltou de novo:
     — Ô, mãe, dá bolo pra Cecília!
     E a bisa deu-lhe um chute de leve na canela, com um sorriso de "ai, essas crianças". Mas o menino queria mesmo fazer bonito com a prima e repetiu:
     — O bolo já esfriou, mãe, dá um pedaço pra Cecília!
     A essa altura, não tinha mais como disfarçar: a prima Cecília sabia que tinha bolo, sabia que já estava frio —é de senso comum que bolo quente dá dor de barriga— e ficaria chato se não ganhasse um pedaço. Não teve escapatória: a bisa foi para a cozinha e voltou com um pedaço do bendito bolo para a prima Cecília. O que a moça comeu —como diz minha avó— de boca gostosa. E meu avô, todo orgulhoso, se sentiu o bom mocinho do dia.
     Mais tarde, quando a prima Cecília foi embora, minha bisavó chamou os oito filhos para a cozinha, serviu café e distribuiu os pedaços do bolo. E, surpresa!, só tinham sete pedaços. Meu avô só ganhou café.
     — Ué, mãe, e o meu pedaço?
     — O seu eu dei pra Cecília, pra largar mão de ser linguarudo.
     Porque, se em boca fechada não entra mosca, em boca aberta não entra bolo.