Crônica erótica

Já dizia o Cortázar, contradizendo esse pessoal mais saidinho, que se um autor não se interessa pela literatura erótica está tudo resolvido, e dá o exemplo do Borges. Vai ver eu, como fã do Borjão, acabei incorporando isso e deu que nunca escrevi nada assim mais picante. Só que hoje eu tive uma ideia, uma história proibida para menores.
     É hora de deitar no quarto de um casal. A mulher está terminando a sessão de cremes essências óleos géis máscaras sprays tratamentos de fim de dia. Rosto, mãos, pernas, pés, pescoço, cotovelos, pálpebras, dedo mindinho esquerdo: tudo tem produto próprio, cada qual com seu cada um.
     O marido sai do banho e vai para a cama. Sente o cheiro na suíte:
     — Cheiro bom, que é?
     A mulher, rosto azul da máscara revitalizante, responde, enquanto ajeita uma rodela de pepino sobre o olho esquerdo:
     — Erva-doce.
     O marido reclina-se ao lado da mulher, que agora troca a rodela de pepino do olho direito por uma compressa de camomila. Passa ao marido a rodela para que ele jogue no lixo. Ele, tentado pelo cheiro bom daquela meleca azul, passa a fatia no creme e prova. Fala baixinho:
     — Não, não. Acho que fica melhor com alguma coisa mais picante.
     Ela, ouvindo o comentário, levanta a compressa de um dos olhos e vê a cena. Acha divertido, decide entrar no jogo:
     — Tenta com esse aqui, ó. Gengibre com especiarias.
     — Ah, bem melhor.
     O marido sente, então, um aroma que vem de baixo dos lençóis, algo bem feminino. A esposa explica, oferecendo o braço:
     — Morango. Com champanhe nos cotovelos e com baunilha nas mãos.
     — Bom. E isso aqui, o que é?
     — Pitanga. Mas depois eu passei amêndoas por cima.
     — E nas pernas? Peraí, não fala, não fala! Vou descobrir...
     — ...
     — Chocolate?
     — Mais ou menos. É cacau, na verdade.
     Ele agora mergulha os saquinhos de camomila na água quente que ela usou para o escalda-pés.
     — Você não passa mais aquela mistura de ovos no cabelo? Acho que cairia bem.
     — Hoje eu não mexi com cabelo, não deu tempo. Mas tem maracujá nos calcanhares.
     O marido avança, é louco por maracujá. Pensa um pouco, hesita um pouco, e pede:
     — Sabe que eu tava querendo algo assim mais... mais...
     A mulher se arrepia:
     — Mais...?
     — ... selvagem! Isso, algo selvagem! Exótico.
     — Planta dos pés. Cupuaçu e frutas da Amazônia.
     — Isso! Isso!
     O marido tomba, então, exausto, ao lado da mulher. Vira para o lado e, no minuto seguinte, ronca feito um anjinho. Ela espirra um negocinho refrescante de guaraná e apaga o abajur.