Não sou bom com poesias

Não sou bom com poesias.
     Não nasci com
sensibilidade para romantismo
mas também não tenho a
racionalidade do realismo.
     E se não faço questão de
paciência para parnasianismo
quem dirá ficar ter
loucas idéias de modernismo.
     Não tenho alma de poeta
acho desconfortável expor a alma
em verso.
     Não sou íntimo das palavras
se sei dizer, digo, se não sei,
desconverso.
     Mas admito: invejo
(e como invejo!)
os que sabem fazer poemas.
     Se eles escolhem
cada palavra exata
eu só me meto em dilemas.
     Rimar para eles
é tão natural
e eu tenho sérios problemas.
     Escrevo só o primeiro verso
(às vezes o último)
mas nunca termino.
     Mas sonho um dia
em escrever um soneto, uma ode,
uma elegia, um hino.
     Minha obra prima
me faria, finalmente, poeta
e mudaria meu destino.
     Eu faria metáforas,
mas tão sutis metáforas
que só a alma elevada entenderia.
     E comparações,
tão inteligentes comparações
que renderiam compêndios de filosofia.
     E rimas
tão ricas, tão inusitadas rimas
que revolucionariam o mundo da poesia.
     E toda alma sensível
e toda gente culta
um dia me aplaudiria.
     Mas, ah!, minha falta de sensos
poéticos, métricos,
estéticos...
     E, ah!, esses meus sonhos
grandiosos, infantis,
patéticos...
     Definitivamente
não sou bom com poesias.